Bestemmer deg for å klippe det lange håret ditt kort

Innholdsfortegnelse

Bare få minutter før stylist Mark Townsend klippet håret mitt forrige måned, undret en assistent seg da han sjamponerte mine lange lokker for siste gang. "Håret ditt er ikke ekte," sa han. "Er du sikker på at du vil bli kvitt den?" Han spøkte halvt, men magen min kjempet av tvil i siste liten. Han visste ikke at han var den siste i en lang rekke kommentarer som spurte hvorfor jeg noen gang ville vurdere å kutte av mine tykke, naturlige bølger.

Jeg har hatt langt hår i mange år siden jeg var småbarn. Gjennom alle de forskjellige opplevelsene som har formet banen i livet mitt; de utallige måtene jeg har vokst og utviklet meg på, lengden på håret mitt er det eneste som egentlig ikke har endret seg. Men etter den siste rekke opprystelser - en ny jobb, et trekk over hele landet og en nyoppdaget optimisme innledet av denne friske starten - plutselig følte det jeg så i speilet ikke trøstende, men stillestående. Håret mitt er det eneste som ikke har endret seg.

-Folkene i livet mitt trodde noe annet, og jeg husket raskt hvorfor jeg skulle slutte å be om meninger om visse ting fra mitt veldig meningsfulle mannskap. "Du har så vakkert langt hår, hvorfor skulle du klippe det av?" spurte moren min, som mødre gjør. Men jeg ble mer slått av det faktum at mange av vennene mine var enige med henne. "Jeg vet ikke - du er akkurat som en" langhårete jente ", tilbød en da jeg fortalte henne at jeg tenkte på å gå kort.

Så snart hun sa det, visste jeg at kuttet måtte skje. Jeg var ikke uenig med henne, og det var det som plaget meg. Så syk som jeg var på håret mitt, selv da jeg begynte å vurdere alle måtene jeg kunne endre det på, føltes det fortsatt som en forlengelse av meg selv. Det var en del av hvem jeg var - hvordan andre så meg, og hvordan jeg så meg selv. Og jeg hatet liksom at av alle ting hadde håret mitt blitt en så sentral del av identiteten min. Jeg hatet at jeg brukte det som et sikkerhetsteppe, noe å skjule meg fordi jeg var for redd for å omfavne den jeg var, manke eller ikke. Det var ingen garantier for at personligheten min var lik, men i det minste hadde jeg sympatisk hår. Nå hadde den blitt innbundet av den selvkritiske, hemmede energien jeg prøvde så desperat å legge igjen.

Så det måtte gå.

For å være tydelig var det også mer praktiske, mindre abstrakte grunner til å gjøre det. Trådene mine var tørre, fargeskadede og uregjerlige. Og dyrt, til tross for min tilnærming til lite vedlikehold: Jeg var lei av å gå gjennom en hel beholder med sjampo på bare to uker, for ikke å snakke om å jakke opp varmtvannsregningen for å opprettholde manen. Jeg kan ikke si at jeg hater at dusjetiden min har blitt redusert til fem minutter eller det faktum at håret mitt aldri har vært sunnere. Men bekvemmeligheten er bare en skygge av det jeg har fått - eller rettere sagt, mistet.

Til tross for de siste øyeblikkene av usikkerhet, da trådene begynte å falle rundt meg, føltes det helt riktig. Vekten på skuldrene mine ble mindre med hvert snipp. Mark presset en hestehale av mitt eget hår i hendene mine, og jeg stirret med ærefrykt på det; berørt de tørre, ødelagte endene. Metaforen var så åpenbar at jeg nesten lo høyt. Jeg hadde forlatt New York et skadet skall av en person, og bare måneder senere, her var jeg: latter, sunn og hel. Og jeg holdt bokstavelig talt på alt jeg hadde holdt fast ved -den siste taktile påminnelsen om hvor langt jeg ville kommet-i håndflaten min.

Jeg lot den falle på gulvet, og noen feide den bort.

Handle noen av mine go-to-produkter for kort hår nedenfor.